Gent@

Los performativos...

...al parecer no hay porno.

Corrections 2
Pranay Lal

Con esos ojos ha de cagar bombones.

Esto

Ahora somos tres muy separados que a veces parecen dos. Aunque yo soy el único.

¿A qué le tenemos miedo?

"Muchos, por ejemplo, visten al miedo de humor, así lo anestesian, así lo inoculan. La ironía, sin embargo, tampoco puede narrar la enteridad de la nueva experiencia. La ironía habla el lenguaje de la vieja estructura, aquella de la que se burla. Logra insinuar lo falso de lo que dice. Sin embargo, literalmente continúa diciéndolo. La ironía todavía es presa. No puede,
pues, renovar completamente a la narración humana, más allá de toda forma de miedo. La ironía se detiene en el momento justo en que comenzaría el castigo. La ironía obedece al pie de la letra."

Heriberto Yépez, en: Carta a un viejo novelista; ¿a qué le tenemos miedo?

Fin de partida.

Clov y Hamn, están encerrados por su voluntad en la habitación con dos ventanas, dos botes de basura, y ellos mismos, dos individuos destinados a reproducir una misma rutina de circo, en la que uno sirve al otro pero no sabe hasta qué punto es capaz de renunciar. Esta dependencia, enmarcada por un ambiente post-apocalíptico es una balanza que se inclina a veces del lado del inválido y otras hacia el clown. En realidad, podemos interpretar a Hamn y Clov no como personajes opositores, sino como un símbolo de algo que escapa a sus ojos. Como todo el teatro de Beckett, en Final de partida nos encontramos con referencias profundamente simbólicas: el mar, el reloj, los calmantes, los botes de basura en los que se encuentran Nagg y Nell.

Los mismos personajes, como bromea Hamn, están a punto de significar algo. Y la risotada viene después de esta ocurrencia como para desviar nuestra atención. Pero están ahí. Significan el enigma del tiempo después del tiempo. Más allá de la hecatombe, existe una manera de relacionarse, que reproduce, si bien de forma mucho más drástica, las relaciones humanas: la dependencia, no al otro, sino al infierno que podemos provocar en él. Hamn y Clov se necesitan cada uno como receptor del otro. Por eso el lenguaje es lo único que sigue en pie, si bien resquebrajado, desilusionado de sí mismo y escindido en la frontera significado-significante. El lenguaje es una manera de asegurar la permanencia en la vida del otro. Es, al mismo tiempo, una posibilidad de crear, en medio de la destrucción que los rodea, ya que inventando una historia es como Hamn mantiene un retorcido hilo de comunicación entre Nagg, Nell y Clov. Cuando no ordena, narra. Y es que, debido a su inmovilidad física, y a su ceguera, la palabra se mantiene como único medio para tener algún lazo al mundo. Hamn es el creador del lenguaje, cuando la palabra es un edificio en ruinas. Y el papel creador del lenguaje no se convierte en la posibilidad de salvación. El lenguaje preserva a los personajes, pero los preserva sólo para jugar interminablemente la partida de ajedrez en la que las fichas ya no tienen movimientos válidos.

Hamn y Clov dependen uno del otro para sobrevivir, en primer lugar, en la vida cotidiana. Hamn tiene una posición privilegiada en medio de ese paisaje desolador. La casa los protege y los alimenta, y Hamn es el único dueño de la casa. Pero su inmovilidad le impide ser autosuficiente. Necesita a Clov para cubrir sus necesidades: comida, medicina, y la necesidad de abrir la ventana, de saber qué esta pasando afuera. En ese sentido, Clov controla su tiempo, ya que es finalmente quien puede medirlo, administra la hora del calmante, de la comida, de los remedios. El reloj despertador sonará cuando Clov se vaya, delimitando así otro tiempo, y una distinta forma de medirlo.

Es así como la relación de los dos personajes se vuelve un marcaje para el tiempo, pero también para el espacio. La inmovilidad de Hamn acentúa todo lo que le rodea. Esta imposibilitado a recorrer el espacio interno, y a observar el espacio externo. Doble dependencia con Clov: tiempo y espacio, que se miden a través de su mirada y su movimiento. Clov sube y baja la escalera, da vueltas por la habitación, está impedido de sentarse.

Este privilegio también lo condena. Clov puede moverse pero sólo para convencerse de que tiene un límite: no puede salir de la casa. Y puede ver a través de un vasto océano o un desierto: su vista se topa con el límite del horizonte. Al mismo tiempo es la reiteración del tiempo inmóvil del afuera. Se ha detenido el tiempo, y sin embargo, Clov lo sigue midiendo para Hamn. Tal como diría Beckett, lo único que podemos aceptar es que el fin está en el principio, y sin embargo uno continúa. Aún cuando no haya nada de que hablar, se habla. Aún cuando no valga la pena medir el tiempo, se mide. Y la partida terminó hace mucho tiempo con un movimiento gratuito de las piezas.

Invitación

El extrarrealismo. In-dignado y repasado por agua, incita a todos los borrachos de apetito exquisito a beberse un carajillo:
Sólo debe servirse un licor (cualquiera, del 43 o ron, de preferencia) on the rocks. Y combinarlo con un expreso.
La experiencia es genial. Y es mas saludable que tomar vodka con algún "energético".
Que corran los carajillos. (Bebida genial para el desempance)

Madre preciosa, ruega por ella

Ay, morena
morenita mia
no te olvidaré

extra-pastafarismo!

El extrarrealismo nos(me) jala las patas. Ignoro porqué. Es de esas chingaderas que uno sabe que existen y serán constantes. Extrarrealismo existe y no existe y existe y no existe y existe y no existe y existe y no existe. No me pregunto nada sobre que pasó con ésto. No se quedó en un juego. Y es lo que más asusta porque todos sabemos que no es un juego...
Comeremos pasta y escucharemos música vestidos de piratas. Algún día. Y, supongo, no todos. Pero cuando menos, al rato disfrutaré una porción de pasta lamurallesca en honor a la nostalgia, nueva chingadera recién comprada por dos pesos en el tianguis de la teoría pacata.

Apologías

UNA DISCULPA A TODOS. NO SÉ QUÉ REALMENTE PASÓ, PERO LO SUPONGO. EN REALIDAD LA ENTRADA ERA PARA MI BLOG, PERO AL CARECER DE INTERNÉ, PEDÍ EL FAVOR QUE ALGUIEN COLGARA LA ENTRADA EN MI BLOG; SIN EMBARGO, CREO QUE LO COLGÓ TAMBIÉN AQUÍ. SI FUE ESO LO QUE PASÓ, MIL DISCULPAS.

SALUDOS.

VZQZ

Fe-de-ratas

Vazquez se confundió en un espacio EMO. No se preocupen habrá extrarrealismo (o sea yo) durante mucho tiempo.



Atte.
Isaac/ Majo.

Que se muera el rock.

De ayer... miscelánea de temas

Ayer, nos mamábamos. Harto alcohol. Harta borrachera. De esas borracheras que te gustaría recordar cabrón. Pero fueron tan inolvidables que despiertas con varias lagunas. La otra vez, mientras nos emborrachábamos, decíamos que el que no recuerda sus borracheras se está haciendo pendejo, porque todos recuerdan. Juro que no me estoy haciendo pendejo, pero ¿cómo coños llegué a la casa? Ayer hablaba con Vázquez. Recordé porque esta madre se llama extrarrealismo. Pero lo olvidé. O simplemente es otra laguna. Estuvimos congregados al rededor de una licuadora con vino y chela (al mismo tiempo). Yo le agarraba la mano a pleimóbil. No era en mal pedo. Era una contribución de borracho. Más que nada me servía para hacer tierra. Como cuando un cabrón se mama y duerme en hamaca, necesita bajar su pie para hacer contacto con el suelo y no perderse. Así anduvimos ayer. Buscando, entre los extrarrealistas que quedamos en México, una manera de tocar la tierra. Entre letras R arrrrrrrrastradas. S harto siseadas. Hablábamos de quién sabe cuanta chingadera. De Yépez a Santana. De Santana a Petrarca. De Petrarca a la gran vomitada que di en el baño del local de los XVs de Yoselín. Fue una tarde-noche-madrugada digna de ser recordada. El extrarrealismo existe y no existe. No depende de que dejemos todo nuevamente. Láncense a los caminos. Si no viven en uno. Ayer, mientras nos emborrachábamos, había un conejo. Y lo matamos como al oso, a puñaladas.

Esto se esta volviendo un vil metro flog

Yucatecos perdidos en Chile

-¿Y de dónde eres?
-De México
-¿Y de qué parte?
-Yucatán
-aah. ¿Dónte esta eso po?
-No, pues, en la península... cerca de Cancún.
-¿De can cun??? ¿y tu vas a can cun?
-este, sí, en vacaciones
-¿Qué tan lejos vives de Can cun?
-Pues como a tres horas en carretera
-¿de Can cun?
-ajá, si.
-No poo, hace caleta de años que querimos ir a Can Cun. Oye, mira, ella es de México
-De qué parte??
-De Can Cún.
-De Can cún??
-No, de Yucatán, te dije de Yucatán, no de Can cún.
-¿Pero vives cerca de Can cún?
-Este...si, a tres horas
-Bacan. Mira, él conoce México, se llama Jorge
-¿Eres mexicana?
-Sí.
-¿Y de qué parte?
-De Yucatán
-¿De Yucatán???? Maaare ninio!!!!!

Panamá En BUS